Irene es un volcán en el jardin de casa,
un volcán que no expulsa lava sino flores,
flores calientes de infinitos colores antiguos.
Irene llora cuando vuela
y recita pasajes de magia para olvidarse del miedo.
Gracias, querida Irene, por regalarme lo que me regalas sobre el escenario,
por las conversaciones, por las dudas,
porque sabes que los que brillan son los que ponen el corazón sobre la mesa,
por darme a conocer a dos nuevos amigos que se llaman Martiño y Lourdes.
Gracias por ser.
Te quiero, amiga.
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